Entonces acá estoy. Qué inferior me siento cuando me comparo con lo que -yo creo que- debería ser. Soy bastante poco, a mi criterio; y quizás también al tuyo.
Bah, en fin... Antes de que la mediocridad mundana termine de consumirme lo que quedaría de mi espíritu ansioso de respuestas (suelo preguntarme demasiadas veces si sigue ahí), voy a confesar lo que atraviesa por mi lúgubre, polvorienta y retorcida mente... Describiéndola con estas palabras hasta suena interesante, pero lo cierto es que es muy tediosa.
No puedo evitar acordarme de lo que dijiste, sabes? Eso de que estabas ahí en tu cuarto, acostada y llorando por todos los sucesos inoportunos que dieron lugar durante una semana, o tal vez dos, sumado al simple suplicio de ser una adolescente que existe acá, en estas condiciones, arañando las ruinas modernas del siglo XXI. Vos ahí, tirada, con miles de libros de filósofos existencialistas en tu haber, con tantos conocimientos inútiles que no entrarían ni en la mitad de las cabezas que conforman la población de Rosario en dos vidas, con quizás más de 50 poemas escritos, dibujos pintados a mano... y mucha, pero mucha angustia atragantada. El alcohol, por mas que insistas, nunca te va a ayudar a digerirla.
Pero vos a los 17 ya sufrías por cosas grosas, qué admirable. Podrías nombrarme mas de 20 autores clásicos en 90 segundos. Sí, sé que podrías nombrarme muchos más. Y yo... ? Bueno, te lo debo.
Pero puedo nombrarte algo más que autores. Puedo escribir mucho más que rimas.
Quizás a nadie le importe, ni le interese demasiado... y a mí me tiene sin cuidado el resto. Yo estoy orgullosa de tener 2 décadas de vida, no de páginas releídas. Si, y qué? Me alegra todo lo que hice, por poco que haya sido. Aún cuando ahora esté tan disconforme conmigo misma! Cada experiencia, todas las cosas vividas son lo que más valoro de mi propia persona. Es mío, es parte de mí. YO lo viví y nadie más, y dejan marcas, hasta físicas algunas veces, que son para toda la vida. Ésas son las enseñanzas que duran; la vida misma se te está entregando.
Cuando me dijiste que en tus sweet seventeen te habías leído ¿cuántos libros?, y estabas sobre tu cama, sufriendo tu soledad y consolándote a vos misma leyendo a través de hermosos versos las experiencias de los demás... Qué estaba haciendo yo? Qué cosa tan insignificante podía estar haciendo yo en lugar de eso? Ah, claro, sí. Yo estaba ahí afuera, viviendo.
Ya dije que me siento bastante poco, seguramente porque lo soy; pero, cuán importante te crees que sos vos?
"So if I asked you about art, you'd probably give me the skinny on every art book ever written. Michelangelo, you know a lot about him. Life's work, political aspirations, him and the pope, sexual orientations, the whole works, right? But I'll bet you can't tell me what it smells like in the Sistine Chapel. You've never actually stood there and looked up at that beautiful ceiling; seen that. If I ask you about women, you'd probably give me a syllabus about your personal favorites. You may have even been laid a few times. But you can't tell me what it feels like to wake up next to a woman and feel truly happy. You're a tough kid. And I'd ask you about war, you'd probably throw Shakespeare at me, right, 'once more unto the breach dear friends.' But you've never been near one. You've never held your best friend's head in your lap, watch him gasp his last breath looking to you for help. I'd ask you about love, you'd probably quote me a sonnet. But you've never looked at a woman and been totally vulnerable. Known someone that could level you with her eyes, feeling like God put an angel on earth just for you. Who could rescue you from the depths of hell. And you wouldn't know what it's like to be her angel, to have that love for her, be there forever, through anything, through cancer. And you wouldn't know about sleeping sitting up in the hospital room for two months, holding her hand, because the doctors could see in your eyes, that the terms "visiting hours" don't apply to you. You don't know about real loss, 'cause it only occurs when you've loved something more than you love yourself. And I doubt you've ever dared to love anybody that much. And look at you... I don't see an intelligent, confident man... I see a cocky, scared shitless kid. (...)
You think I know the first thing about how hard your life has been, how you feel, who you are, because I read Oliver Twist? Does that encapsulate you? Personally... I don't give a shit about all that, because you know what, I can't learn anything from you, I can't read in some fuckin' book. Unless you want to talk about you, who you are. Then I'm fascinated. I'm in. But you don't want to do that do you sport? You're terrified of what you might say. Your move, chief."
good will hunting
